опять про жизнь

[Yuri Kibirov <kibirov@chat.ru>]

Сегодня пью кофе в нашем кафетерии на Советской. Подходит к столику
интеллигентный худощавый очкастый дядька с двумя стаканами и говорит:
"Дозволите посоучаствовать?" В одном стакане водка, в другом яблочный
сок с мякотью. Я дозволяю. Он говорит, продолжая подслушанный только
что громкий разговор двух продавщиц: "Вы можете себе представить, я
только сейчас узнал, что сегодня, оказывается, День Стоматолога?"
Говорю - да, слышал, для меня это тоже новость. Он начинает
рассказывать - что стоматология для него сейчас тема больная как
никогда... нужно протезировать, а он боится до чёртиков. Хотя в этой
индустрии и друзья детства, и всё такое... Я вижу, что протезировать и
впрямь нужно - кажется, у него с зубами ещё хуже, чем у меня, если
такое возможно. Но, продолжает дядька, нужно делать что-то там под
общим наркозом... вы не представляете, как я боюсь этого.. вроде
говорят не страшно, но после того, как в нашей областной клинике
прошлым, насколько я знаю, летом девица... дай бог памяти... лет
двадцати шести... под общим наркозом взяла и отдала богу душу... мне
совсем стало не по себе... Я говорю - мне дважды делали. Ну, отвечает,
вам, наверно, повезло. Кстати, всё время разговора он только смотрит
на водку. Примеряется. А чем сейчас делают общий? - спрашиваю. - Мне
вот веселящим газом. Он говорит - это двуокись азота, вроде бы? Я -
ну, по моим данным, это закись азота. Может, двуокись - другое
название... Он - нет, нет! закись, двуокись и перекись - разные вещи
совершенно, я точно знаю. Но сейчас, кажется, другое что-то
применяют... более современное. Я - ну вот веселящий вроде безопасен
на сто процентов. Не знаю, говорит он, не знаю. Всё равно, вот так
вот... из-за зубов... уснуть и не проснуться... - ужасно, ужасно не
хочется. Будь тебе двадцать шесть лет или целых пятьдесят. Он грустно
вздыхает, берёт в руку стакан с водкой. Говорит - кажется, у Куприна в
одном из рассказов сказано... что жизнь поразительно красива, но до
омерзения коротка... Выпивает водку, запивает её соком... тут же
начинает собираться, чемоданчик с крючочка под столом снимает... и,
пробормотав на прощанье - "насчёт Куприна я, впрочем... возможно,
наврал... не купринская какая-то фраза, по-моему..." - быстро уходит,
пряча глаза.