[Date Prev][Date Next][Thread Prev][Thread Next][Date Index][Thread Index]
Просто так
Народ, а весна-то какая!
Просто не могу не поделиться :)
Вот вам дополнение к вашей дискуссии о графоманстве. Я не пытаюсь нынче вылезти и на что-то претендовать, просить оценки - дурной ли, хорошей. Это просто мое, и мне хочется поделиться, как в детстве я обрывала сирень и дарила понравившимся прохожим. Это просто хорошо, что вы есть, что есть Умка, что мы все есть здесь и сейчас.
Так что...
Е.М.
Ветка в белых цветах, -
Будто под снегом.
Уходит зима,
и вот, -
Время подарков весны.
Бежала, бежала, чтобы записать все. Наконец-то. И вчерашние ночные звезды Анавенгора, и тюльпаны у колледжа, где Дзен-До. Толчком послужила, конечно, вишня. А может, Записки у изголовья да разве разберешь, столько всего намешалось. Кортасар, вчерашний лес, а главное картины, застывшие в привычной памяти, как дерево поперек исхоженой дороги. Лучше по порядку. Впрочем, не получится, но хотя бы цельными кусками, образами, отрывочными, но связанными внутри себя.
Такая трава бывает только в апреле. Как, впрочем, и многое то, что бывает только в апреле и больше никогда. Темно-изумрудная, не новорожденная уже, не ярко, сочно, свеже и светло-зеленая, а приобретшая густоту, но все еще не утратившая свежесть. Уже высокая, но каждая травинка подобна стреле, пронзившей сонную зимнюю землю. Каждая устремлена вверх, каждая помнит пробуждение. Пусть это всего лишь газон, почти в центре города, перед скучным новомодным зданием из пластика и стекла, но сколько в нем весны.
Солнце светило немного вбок. И главным все равно был не газон. Трава была лишь оправой, оправой для драгоценностей начала весны и конца апреля тюльпанов. Листья, более темные, чем трава, но похожие на нее устремленностью, упругостью, молодостью силы. Стебель, несгибаемо вырывающийся вверх. И цветы. Издали они были похожи на языки пламени на тонких ножках. Ярко-красные, оранжевые изнутри, полураскрывшиеся, таящие в себе отражение солнца, желтизну, пронизанную черными пачкающимися стрелками. Они горели посреди газона неправдоподобно-ярко, как ненастоящие, и в этой нереальности красок и была еще одна правда того, что происходит только в апреле и никогда больше. Я несла их в себе как сосуды, полные огнем и солнцем. Я боялась их расплескать.
О вишне сказать еще сложнее. Пожалуй, не буду и пытаться сейчас+ Лучше о другом. О настоящих моментах жизни, о том, ради чего длится эта скучная, невероятная, по-своему серая жизнь, моя и не только моя. Зачем мы здесь. Ради этих тюльпанов, образа тополя со светло-зелеными, не пыльными, клейкими даже на вид, такими весенними листьями. О вишне можно только стихами. Об этом чувстве, когда бежишь скорее, скорее включить компьютер, или найти чистый лист, или просто клочок бумаги, пусть даже исписанный с одной стороны. Нужно, нужно сохранить свои чувства, для себя самой, для того, что не может оно остаться не сохраненным, оно выплескивается через край, и пишешь на одном дыхании, да ты и вправду дышишь, ты не можешь не дышать иначе. Это, пожалуй, единственное и имеет смысл в моей жизни. Творение. Человек по образу и подобию не может не творить, и только так и живет.
И тогда можешь сказать, встав, вынырнув, очнувшись: э, да я счастлива! Найди счастье в себе самом, зачем тебе кого-то в нем обвинять. Неужели, неужели я проделала весь путь только для того, чтобы понять благо с рождения данного мне одиночества?